De la nostalgie aux bourgeons

Aux origines d’une émotion

Tout a commencé par une simple demande familiale. Un dimanche ordinaire, ma mère m’a sollicité pour photographier son jasmin en fleurs, celui qui survit sur sa terrasse. Une requête anodine, presque banale. Pourtant, ce petit geste allait déclencher une cascade d’émotions et, finalement, une création artistique inattendue.

Après avoir capturé les délicates fleurs du jasmin, mon regard s’est porté, presque malgré moi, vers le fond du jardin. Là-bas, derrière la haie négligée, se trouvait le verger que mon père entretenait autrefois avec passion. Dix ans après sa disparition, ce lieu semblait m’appeler une fois de plus – un appel à la fois lumineux sous le soleil printanier et profondément mélancolique dans son abandon.

La confrontation avec le temps

Me voilà donc parti, smartphone en main, à travers les hautes herbes et les ronces qui ont progressivement envahi les allées autrefois soigneusement entretenues. Chaque pas dans ce labyrinthe végétal était aussi un pas dans ma mémoire. Je redécouvrais ce territoire de l’enfance, désormais envahi par l’absence et le temps.

Les redécouvertes s’enchaînaient au fil de ma progression: ici, une vieille balançoire rouillée, témoin silencieux des jeux d’antan; là, un ballon décoloré suspendu à une branche depuis combien d’années? Et partout, contrastant avec cette désolation, des fleurs sauvages – primevères, perce-neige, cyclames – qui perçaient obstinément à travers le chaos végétal, comme autant de petites victoires de la vie.

Ces contrastes m’ont profondément touché: la juxtaposition de l’abandon et du renouveau, de la tristesse et de la beauté, du passé révolu et du présent qui persiste à fleurir malgré tout.

De l’émotion au texte

De retour chez moi, ces images tournaient en boucle dans mon esprit. Comment exprimer ce sentiment complexe, cette mélancolie qui n’est pas désespoir, cette nostalgie qui n’est pas que regret? Les mots sont venus, presque naturellement, formant peu à peu les contours d’un texte qui évoquait ma traversée du verger.

Mais quelque chose manquait encore. Une référence littéraire s’est imposée: le poème « Après trois ans » de Paul Verlaine, que mon père aimait tant. Comme Verlaine qui pousse « doucement la porte du petit jardin qu’éclairait doucement le soleil du matin », je revivais cette expérience de retour, mais dans un contexte différent – non pas après trois ans, mais après dix, et sans porte à pousser mais des broussailles à traverser.

Le Verger de mon Père

C’était un dimanche comme les autres. Ma mère m’avait demandé d’aller photographier son jasmin en fleurs, celui qu’elle soigne avec tant d’attention au coin de la terrasse. Mission accomplie, je m’apprêtais à repartir quand mon regard fut attiré vers le fond du jardin. Là-bas, derrière la haie de troènes, le verger de mon enfance m’appelait. Un appel à la fois brillant sous le soleil printanier et désespéré, désespérant dans son abandon.

Après dix ans, me voilà à marcher, boitillant, dans le verger envahi d’herbes folles, de ronces et autres chiendents. Sous le soleil brillant, je suis parti en quête des premiers signes du printemps.

Il faut pourtant braver les obstacles qui se sont accumulés depuis que papa n’est plus là. Il a triste allure, ce verger, et pourtant il se pare encore de ses primevères et de ses délicates fleurs mauves. Et là, figée dans le temps, la vieille balançoire rouillée se balance au gré du vent, avec ses cordages effilochés et son siège délavé par les intempéries. Un ballon orange décoloré, vestige d’après-midis joyeux, pend tristement à l’une des cordes. Ces reliques d’enfance, abandonnées comme des sentinelles oubliées, montent la garde au milieu des tapis de fleurs sauvages.

Il me revient Verlaine qui « avait poussé doucement la porte du petit jardin qu’éclairait doucement le soleil du matin » — ici, je n’ai poussé aucune porte. J’ai dû franchir la brousse qui me bloquait l’accès à ce beau verger où j’avais tant couru enfant. En cet après-midi de dimanche, je vois la désolation tout ornée des jolies fleurs du printemps.

Les petites étoiles jaunes et les primevères roses parsèment le sol comme autant de souvenirs lumineux qui résistent au temps. Elles percent la végétation sauvage qui a repris ses droits, entourant de leur douceur les vestiges de nos jeux d’enfants. Contre le vieux mur de pierre, là où nous cachions nos trésors, les cyclames sauvages semblent veiller sur nos secrets d’autrefois, témoins obstinés d’une vie qui continue malgré l’abandon.

Au loin, les vieux arbres se dressent, squelettiques pour certains, envahis par le lierre pour d’autres. Le ciel bleu paraît presque indécent au-dessus de ce paysage mélancolique où la nature sauvage efface peu à peu l’œuvre de mon père.

Que reste-t-il de ces doux chants que j’entendais quand j’étais enfant ? Le temps passe et fait disparaître ces paradis où nous courrions joyeux et contents, croyant que le temps était aimant. Mais en fait, il n’est jamais qu’un grand méchant qui tue les souvenirs d’enfant.

Et pourtant, ces fleurettes jaunes me murmurent que tout n’est pas perdu, que sous l’apparente désolation, la vie persiste, obstinée, comme un écho lointain des jours heureux.

Le texte avait pris forme, mélangeant souvenirs concrets et impressions poétiques. Mais au fil de l’écriture, une métamorphose s’était opérée: la tristesse initiale s’était teintée progressivement de lumière. Les perce-neige et les primevères n’étaient plus seulement les témoins d’un paradis perdu, mais aussi les promesses d’un renouveau possible.

La transformation musicale

C’est alors qu’une idée a germé: et si ce texte devenait chanson? Plus précisément, comment Charles Trenet, maître dans l’art de transformer la mélancolie en légèreté, aurait-il abordé ce sujet? Cette question a été le point de bascule du projet.

Avec l’aide de Claude, l’IA d’Anthropic, j’ai exploré cette piste, transformant mon texte initial en paroles inspirées du style de Trenet. L’idée de jouer sur les sonorités « pa-pa-pa » s’est imposée, créant un double sens évocateur: à la fois l’évocation de mon père (« papa ») et le rythme swinguant caractéristique de Trenet.

Les images du verger ont trouvé leur traduction sonore: les perce-neige sont devenus des « ding-ding-bling » tintinnabulant au vent, le « caracole » s’est transformé en « père-père-cole », dans un jeu de mots qui aurait pu naître sous la plume de Trenet lui-même. La mélancolie initiale s’est progressivement métamorphosée en une nostalgie dansante, où même la tristesse s’habille de rythmes enjoués.

Pour compléter cette transformation, j’ai fait appel à Suno, une IA musicale capable de générer une mélodie et un arrangement à partir de directives. L’électro-swing m’a semblé le genre idéal pour cette fusion entre passé et présent, tradition et modernité. Les sonorités vintage du swing conjuguées aux beats électroniques contemporains reflétaient parfaitement cette tension entre mémoire et renouveau que j’avais ressentie dans le verger.

La chanson comme réconciliation

« Le Verger de Pa-pa-pa » n’est pas seulement une chanson, c’est le point culminant d’un processus de transformation: de la douleur à l’acceptation, de la nostalgie figée à la mémoire vivante. Elle représente ma façon de dialoguer avec l’absence, non pas en la niant, mais en l’intégrant dans un présent qui continue de fleurir.

En entremêlant les sonorités gaies du swing avec des paroles qui évoquent la perte, en juxtaposant l’abandon du verger et l’obstination des fleurs printanières, cette chanson devient une métaphore de la vie elle-même – avec ses contradictions, ses douleurs et ses renaissances inattendues.

Le processus créatif, de la promenade initiale à la chanson finale, a été une forme de thérapie, une manière de transformer le chagrin en création. Les outils d’intelligence artificielle ont joué le rôle de collaborateurs, amplifiant et transformant mon émotion personnelle sans jamais la remplacer.

« Le Verger de Pa-pa-pa » témoigne ainsi qu’au cœur même de nos pertes les plus profondes, la vie continue de composer sa mélodie – parfois mélancolique, parfois joyeuse, mais toujours, obstinément, présente.

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« Le Verger de Pa-pa-pa » est disponible sur ma chaîne YouTube, où j’explore les nouvelles frontières de la création artistique assistée par l’intelligence artificielle, sans jamais perdre de vue l’émotion profondément humaine qui en est la source.

Quand la poésie dadaïste rencontre l’IA musicale

Publié le 1er mars 2025

Genèse d’une collaboration humain-machine

C’est avec plaisir que je vous présente aujourd’hui mon dernier projet musical : « Tranches napolitaines ». Cette création unique est née d’une expérimentation à la frontière entre expression artistique humaine et intelligence artificielle.

Tout a commencé avec une simple photographie que j’ai prise d’un ciel d’hiver strié de nuages, où les arbres dénudés se découpaient contre l’horizon. Cette image m’a suggéré « on dirait une tranche napolitaine », que dirait un dadaïste de cette image ? Cela a inspiré une démarche créative assistée par IA pour explorer les possibilités d’une poésie dadaïste contemporaine.

Une création IA-assistée de bout en bout

Le processus de création de « Tranches napolitaines » illustre parfaitement les nouvelles frontières de l’art à l’ère numérique :

1. Les paroles ont été développées en collaboration avec une IA, qui a proposé une structure poétique dadaïste intégrant le motif de « tranche napolitaine » comme métaphore centrale.
2. La composition musicale a été entièrement générée par Riffusion, un outil d’IA spécialisé dans la création musicale. J’ai simplement orienté le style vers les instruments, les sons utilisés et l’atmosphère souhaitée puis Riffusion est parti vers le rock progressif, et j’ai laissé l’algorithme explorer les possibilités sonores.
3. La production finale représente une véritable symbiose entre sensibilité humaine et capacités génératives de l’intelligence artificielle.

Une esthétique dadaïste pour l’ère numérique

Les paroles de « Tranches napolitaines » explorent la fragmentation de la réalité à travers une métaphore culinaire décalée. Le ciel stratifié devient une glace tricolore, les arbres squelettiques des danseurs absurdes, et nous-mêmes de simples « fourmis confuses » dans ce tableau surréaliste.

Tranche, tranche napolitaine
Le monde en couches superposées
Tranche, tranche napolitaine
La vie absurde découpée
Dans ce tableau dadaïste
Où tout sens s’est évaporé

Ce refrain, dans sa simplicité apparente, capture l’essence même du projet : une superposition de réalités où l’absurde côtoie le quotidien, où l’art humain se mêle aux algorithmes.

Réflexions sur la création assistée par IA

Je tiens à être totalement transparent : sans l’assistance de l’IA, ce projet n’aurait jamais existé sous cette forme. Ce n’est ni entièrement mon œuvre, ni entièrement celle de la machine, mais plutôt une conversation créative entre deux intelligences de nature différente.

Cette collaboration soulève des questions fascinantes sur l’avenir de la création artistique :

• Qui est véritablement l’auteur lorsque l’humain et la machine co-créent ?
• Comment nos outils numériques transforment-ils notre expression artistique ?
• L’art IA-assisté peut-il atteindre une authenticité émotionnelle comparable à l’art traditionnel ?

À l’écoute

Je vous invite à découvrir « Tranches napolitaines » sur ma chaîne YouTube et à partager vos impressions. Cette expérience n’est qu’un début dans mon exploration des possibilités créatives offertes par la collaboration humain-IA.

L’art a toujours évolué avec la technologie, des premiers pigments aux logiciels de montage numérique. Aujourd’hui, l’IA nous offre un nouveau chapitre dans cette longue histoire de l’expression humaine.

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Musique intégralement générée par Riffusion · Concept et direction artistique : P Rivière · 2025

Paroles

Couplet 1
Le ciel se découpe en strates
Comme une tranche napolitaine
Gris anthracite par-dessus
Blanc laiteux au milieu
Rose pâle à l’horizon

Refrain
Tranche, tranche napolitaine
Le monde en couches superposées
Tranche, tranche napolitaine
La vie absurde découpée
Dans ce tableau dadaïste
Où tout sens s’est évaporé

Couplet 2
Les arbres squelettiques dansent
Leurs mains noires pointent l’absurde
Briques rouges fragmentées
Clôtures décousues
Prairie verdâtre endormie

Refrain
Tranche, tranche napolitaine
Le monde en couches superposées
Tranche, tranche napolitaine
La vie absurde découpée
Dans ce tableau dadaïste
Où tout sens s’est évaporé

Couplet 3
La mélancolie se déguste en couches
L’anarchie des nuages proclame
Que le monde n’est rien d’autre
Qu’une vaste tranche surréaliste
Où nous ne sommes que des fourmis confuses

Refrain final
Tranche, tranche napolitaine
Le monde en couches superposées
Tranche, tranche napolitaine
La vie absurde découpée
Dans ce tableau dadaïste
Où tout sens s’est… napolitaine!

De la prose poétique à la chanson : L’histoire de « Cet amour inachevé »

La genèse de cette ballade trouve sa source dans un texte en prose poétique intitulé initialement « Sylvie, cet amour inachevé ». Ce récit explorait les méandres d’un souvenir obsédant : celui d’une jeune Française, Sylvie, rencontrée sur les bancs d’école. Le texte original développait avec minutie les détails de cette histoire : l’atmosphère de l’internat, le blazer immaculé, la présence mystérieuse de cette élève venue de France, jusqu’à son départ forcé par une décision politique touchant les étudiants étrangers.

L’adaptation en chanson a nécessité une condensation tout en préservant l’essence du récit. La structure retenue s’inspire des grandes ballades de la chanson française où le refrain évolue pour porter l’obsession du souvenir. Le leitmotiv « Tu reviens » ponctue chaque refrain, traduisant cette présence fantomatique qui traverse les années.

La chanson conserve les moments clés : la salle de classe, l’internat, la piscine, et cette photo retrouvée qui ravive tout. Mais elle y ajoute une dimension plus universelle : celle d’un premier amour qui continue de hanter, de ces visages bruns qu’on cherche sans jamais retrouver l’original. Le piano et les cordes synthétiques créent une atmosphère intimiste qui souligne la mélancolie du texte.

« Cet amour inachevé » devient ainsi plus qu’une simple chanson d’amour : c’est l’histoire d’une obsession douce-amère, d’un souvenir qui refuse de s’effacer, porté par une musique qui oscille entre nostalgie et espoir suspendu.

Le texte de départ :

Ce matin, tu t’es invitée dans mon lit, discrète comme une étoile filante qui caresse l’ombre avant l’aube. Une à une, les pièces de mon puzzle intérieur se rassemblent. L’image s’éclaire : une salle de classe d’école primaire. Ah ! Les filles d’un côté, les garçons de l’autre, comme deux rivières qui s’écoulent en parallèle sous l’œil vigilant de l’instituteur.

Dans une rangée, une écolière apparaît, fière comme un personnage de manga dont j’ignorais encore l’existence. Toi, Sylvie. Une jupe, un blazer et un chemisier immaculé. Tu venais de France et portais ton étrangeté comme un parfum subtil. Internat oblige, ta vie était mystérieuse, mais ta beauté, elle, éclatait comme un vitrail sous le soleil : longs cheveux bruns, visage angélique.

Et moi, pauvre inconscient que j’étais, je n’avais pas encore goûté aux tourments délicieux de l’amour. Loin d’être éveillé, j’errais dans un sommeil plus profond que celui de la Belle au bois dormant. L’inconscient, pourtant, m’appelait à toi, doucement, comme un violon qui s’accorde.

Nos chemins se croisèrent au gré des années et des hasards. Collège, lycée : toujours dans le même courant, celui de l’économie. Toi, si élégante malgré la modestie de ton milieu, et moi, toujours distrait, sans réaliser qu’un amour secret battait déjà à ma porte. Était-ce réciproque ? Si oui, ma mémoire s’est fait traîtresse, et je m’en veux d’avoir été aveugle à ta lumière.

Je me rappelle, pourtant, la piscine. Les cours de natation, où un compagnon rêvait peut-être de toi, tandis que moi, engourdi, trouvais simplement que tu étais belle, terriblement belle.

Mais le destin, parfois, est un politique médiocre. Un crétin d’élu décida de taxer les étudiants étrangers, et alors que ton diplôme n’était qu’à portée de main, tu dus quitter cette terre pour retourner en France. Tes études, brillantes, restèrent inachevées. Quelle injustice ! Depuis, ce parti politique m’inspire une rancune tenace, un feu que je ne peux éteindre.

Je ne t’ai jamais revue. Les échos de toi, plus tard, m’apprirent que tu t’étais mariée, que le temps avait transformé ton corps. Mais qu’importe ! Pour moi, tu restes figée dans cette image : Sylvie, l’écolière aux cheveux bruns, le rêve inassouvi d’une jeunesse somnolente sans doute indolente.

Aujourd’hui, des coïncidences me ramènent à toi. Une photo retrouvée sur Facebook, un prénom qui résonne, une attirance pour les héroïnes brunes des mangas, une étrange préférence pour les accents français… Tout s’éclaire enfin. C’était toi, Sylvie, qui avais allumé cette flamme sans que je le sache.

Et il ne me reste que des rêves, des regrets. Ces brunettes que je cherche, parfois retrouve, mais jamais n’égale ton image. Toi, Sylvie, premier amour inachevé, empreinte indélébile d’une passion jamais entamée, toujours suspendue.

Le texte de la chanson :

Intro musicale

Couplet 1
Ce matin dans mes rêves éveillés,
Des souvenirs d’enfance se sont glissés.
Une classe d’école, des bancs séparés,
Où mon cœur dormait sans même le savoir.

Refrain 1
Tu reviens, brune aux longs cheveux,
Dans mes songes un peu flous
Sylvie danse devant mes yeux,
Ton image me rend fou
Oh Sylvie, dans la ronde des années
Tes cheveux bruns tissent au fil de ma destinée

Couplet 2
Tu venais de France avec ta grâce,
Une jupe, un blazer, cet air vivace.
À l’internat, mystérieuse et fugace,
Mon âme assoupie l’ignorait encore.

Refrain 2
Tu reviens, fantôme de lycée,
Dans chaque visage croisé
Sylvie hante mes pensées,
Ton souvenir est figé
Oh Sylvie, dans la ronde des années
Premier amour aux ailes évaporées

Couplet 3
À la piscine, je te regardais,
Cette beauté pure qui resplendissait.
Puis la loi t’a cruellement écartée,
De notre terre, loin ma chère aimée.

Refrain 3
Tu reviens, dans chaque brune croisée,
Dans mes rêves éveillés
Sylvie, de toi je suis possédé,
Par cet amour jamais avoué
Oh Sylvie, dans la ronde des années
Que le temps suspend comme un vitrail inachevé

Couplet final
Aujourd’hui cette photo me ramène à toi,
Mais ces brunettes que je cherche parfois
Ne peuvent égaler ce que tu étais,
Premier amour enfui à jamais.

Refrain final
Tu reviens, toujours tu reviens,
Dans mes nuits, dans mes jours
Sylvie, mon éternel refrain,
Mon impossible retour
Oh Sylvie, dans la ronde des années
Cet amour reste à jamais inachevé

De la lumière à la chanson : l’histoire d’une création nocturne à Tournai

Il arrive parfois qu’une simple promenade nocturne déclenche une cascade créative inattendue. C’est exactement ce qui s’est produit ce samedi 18 janvier, lors d’une soirée ordinaire qui allait se transformer en aventure artistique.

La magie de l’instant

Tout commence alors que je m’apprête à rejoindre mon véhicule garé de l’autre côté de l’Escaut. En traversant le pont de fer, je suis saisi par la qualité particulière de la lumière qui baigne Tournai. La ville semble se réinventer sous mes yeux, entre ombres et reflets. C’est un de ces moments où le quotidien se pare soudain d’une dimension poétique inattendue.

L’appareil photo sort naturellement de ma poche. Six clichés pour tenter de capturer cette ambiance unique. Après tri, trois images ressortent, porteuses de cette magie nocturne que je viens d’observer.

Du visuel au verbal

Ces trois photographies deviennent le point de départ d’une création textuelle. Un premier poème naît, tentant de traduire en mots cette atmosphère si particulière. Tournai s’y dévoile, endormie sous son « chapeau noir », tandis que les lampadaires filiformes grattent l’obscurité. L’eau de l’Escaut y joue un rôle central, miroir mouvant où la ville se reflète et se réinvente.

Dans ce premier texte, le silence occupe déjà une place prépondérante. C’est un « bal silencieux, sans musique, sans bruit » où seuls les reflets dansent sur l’eau. La ville respire doucement, entre « la morsure du froid et la caresse des néons ».

La métamorphose

C’est alors qu’une petite voix intérieure murmure : « Tourner ? », « Tournai ? ». Et soudain, comme une évidence : « Silence, on tourne ! ». Cette simple phrase fait basculer le projet dans une nouvelle dimension. Le poème initial va se transformer en chanson, mais pas n’importe laquelle : une chanson construite comme un tournage nocturne.

Le texte se réinvente, adoptant le vocabulaire du cinéma. Les lampadaires deviennent des projecteurs, les rues des plateaux de tournage, et l’Escaut le fil conducteur de cette histoire visuelle. Le rythme cool jazz s’impose naturellement, parfait pour porter cette ambiance de film noir urbain.

Les refrains évoluent au fil de la chanson, marquant la progression du « tournage » : de la première à la dernière prise, la ville se dévoile sous différents angles. Les voix off ponctuent le récit, donnant à l’ensemble une dimension presque cinématographique.

La boucle est bouclée

Ainsi, d’une simple observation de la lumière nocturne est né un projet artistique complet. Des photographies ont inspiré un poème, qui s’est métamorphosé en chanson, elle-même structurée comme un film. Une création en plusieurs actes, où chaque étape a nourri la suivante, transformant une promenade ordinaire en une expérience créative singulière.

Cette aventure démontre comment l’inspiration peut surgir des moments les plus simples, et comment une ville familière peut encore nous surprendre, pour peu qu’on la regarde avec des yeux neufs. Tournai, cette nuit-là, est devenue bien plus qu’un décor : elle s’est faite muse et personnage principal d’une histoire qui continue de tourner, au fil de l’eau et des lumières.

Le poème:

Tournai s’endort sous un chapeau noir,
Un ciel sans lune, un ciel sans espoir.
Mais voilà que des lampadaires filiformes,
Dressés comme des allumettes géantes,
Grattent l’obscurité, rallument la ville.

Le froid mord les pierres, les pavés soupirent,
Mais l’eau du fleuve, calme, tranquille,
Attrape la lumière et la fait danser.
Un bal silencieux, sans musique, sans bruit,
Juste des reflets qui glissent et s’effacent.

Les maisons dorment, les arbres frissonnent,
Les voitures s’alignent, figées dans l’attente.
Et au bout de la rue, un réverbère s’étire,
Fatigué de veiller, mais toujours debout.

Tournai respire, doucement,
Entre la morsure du froid et la caresse des néons,
La ville se réinvente des histoires dans les éclats,
Et l’eau, complice, les emporte au fil du courant.

Ah, Tournai la nuit…
Un tableau sans cadre,
Un poème sans rime,
Où même le silence a des choses à dire.

La chanson :

Voix off – parlé
(Silence… Moteur… Action !)

Couplet 1
Premier plan sur la ville qui dort
Travelling sur un chapeau noir
Les projecteurs, comme des lampadaires
Font leur cinéma dans les airs

Refrain 1
Au fil du fleuve, première prise
Les lumières dansent, le temps s’éprise
Silence, action, Tournai frissonne
Dans ce film où la nuit rayonne

Couplet 2
Gros plan sur les pavés qui tremblent
Les pierres murmurent, le froid les cambre
Sur l’eau du fleuve, plan séquence
Des reflets jouent leur performance

Refrain 2
Au fil du fleuve, nouvelle prise
Les lumières valent, le temps se grise
Silence, magie, Tournai résonne
Dans ce film où tout tourbillonne

Bridge
Panoramique sur la ville endormie
Où chaque rue devient une scène de vie
Les réverbères, régisseurs de la nuit
Éclairent ce film qui se tisse et luit

Couplet 3
Zoom arrière sur les maisons qui posent
Comme des figurants en pause
Les arbres frissonnent sous les spots
Le vent souffle ses derniers mots

Refrain final – ralenti
Au fil du fleuve, dernière prise
(On la tient..)
Les lumières fondent, le temps se brise
(C’est parfait…)
Silence, magie, Tournai s’abandonne
(Et… Coupez !)

Outro – parlé, avec notes de piano qui s’estompent
« C’est dans la boîte… La nuit est à nous… »

Le temps passe…
Non chaland…
Ne pensons à rien… le courant
Fait de nous toujours des errants;

Mon vieil ami le canal,
Tes berges sont barrées
Par l’hiver et les travaux,
Et nos rendez-vous le long de l’eau
Me manquent comme une amitié perdue.
Ces promenades entre champs et flots,
Ces moments de grâce suspendus…

Te souviens-tu de nos premiers pas?
Grand-mère, le chien et moi,
Traversant les champs écarlates
Où dansaient les coquelicots.
Du port marchand jusqu’à Roucourt,
Vers le château d’Arondeau,
Nous tricotions nos parcours
Dans la dentelle de tes eaux.

Puis vint Azou, petit fox intrépide,
Sur le chemin de halage, c’était moi la barge,
Il tirait sur sa laisse comme un marinier avide
De conquérir tout l’horizon large.
Aujourd’hui parti vers les étoiles,
Il me reste ces images volées,
Ces instants que mon objectif dévoile,
Pour que sa mémoire reste à jamais scellée.

Dans l’objectif de mon appareil,
Je capture tes mille visages :
Le soleil couchant qui s’éveille
Sur ton chemin de halage,
Où les herbes folles ondulent
Comme une mer d’or qui tangue,
Et ton eau qui crépuscule
Dans un miroir de langue.

Puis c’est le chaland qui glisse,
Long serpent d’acier sur tes flots,
Entre les berges complices
Où dansent les roseaux.
Le ciel bleu se fait plus vaste,
Le temps semble suspendu,
Dans ce tableau sans faste
D’un monde révolu.

Au port de plaisance enfin,
Où le ‘Sam Suffit’ veille encore,
Les lumières du petit matin
Peignent tes eaux d’aurore.
Les nuages se mirent, paisibles,
Dans ton miroir sans ride,
Comme un tableau sensible
Où le temps se liquéfie… »

Parfois le ciel s’enflamme
De mauves et de violets,
Comme si une main de femme
Sur la toile du soir peignait.
Les arbres, témoins silencieux,
Se découpent en dentelles sombres
Dans ce tableau prodigieux
Où le jour verse ses ombres.

De l’autre côté de la rive,
Une génisse au pelage tacheté
Me regarde de ses yeux vifs,
Reine des prés ensoleillés.
Les peupliers en sentinelles
Se dressent dans le ciel bleu,
Leurs feuilles, dentelles
Que le vent fait danser peu à peu.

Les chardons violets s’élancent,
Épineux et fiers dans la brise,
Tandis que le ciel immense
Ses nuages blancs irise.
Sous l’arche du vieux pont de pierre,
Le canal s’étire, paisible,
Comme une porte de lumière
Vers un horizon invisible.

Et quand vient le soir tranquille,
Le chemin s’étire, infini,
Comme un ruban qui défile
Vers un horizon assoupi.
Les berges dorées s’inclinent
Sous le ciel qui s’abandonne,
Tandis que l’eau dessine
Les secrets que personne ne sonne…

Oui, vieil ami, tu me manques,
Mais je sais qu’au printemps prochain,
Quand les jours seront moins blancs,
Je reviendrai sur ton chemin.

Là, au bord de tes eaux sages,
Je retrouverai mes rêves errants,
Car le temps qui passe
N’efface pas le courant…
Ne pensons plus à rien…
Le canal fait de nous
D’éternels passants,
À jamais complices et fous.

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Chanson:

Intro – Instrumental doux, mélancolique

Verse 1 – Calme, posé

Mon vieil ami, doux canal silencieux,
L’hiver te voile, les chemins sont pieux.
Des barrières dressées, des pierres amoncelées,
Empêchent mes pas de te retrouver.
Et pourtant, je t’entends murmurer
Dans le frisson des roseaux balayés.

Chorus – Chaleureux, enveloppant

Le temps passe… Non chaland…
Ne pensons à rien… le courant
Fait de nous toujours des errants,
À jamais complices et fous,
Toi, le canal, et moi, debout.

Verse 2 – Nostalgique, tendre

Je me souviens des matins clairs,
Grand-mère, son chien, et moi, solitaires,
Sur les sentiers rougis de coquelicots,
Jusqu’à l’ombre douce d’Arondeau.
Chaque pas était une promesse, un sourire,
Dans la dentelle de l’eau, nos souvenirs.

Chorus – Chaleureux, enveloppant

Le temps passe… Non chaland…
Ne pensons à rien… le courant
Fait de nous toujours des errants,
À jamais complices et fous,
Toi, le canal, et moi, debout.

Verse 3 – Dynamique, émotionnel

Azou, petit fox au regard délirant,
Sur le chemin de halage, bondissant.
Était-ce moi qui tirais ou bien lui ?
Marin d’eau douce, capitaine sans bruit.
Aujourd’hui, il danse parmi les étoiles,
Mais ses empreintes brillent sous mes semelles bancales.

Bridge – Légèrement aérien

Dans l’objectif de mon appareil, je garde
La lumière qui caresse tes eaux bavardes.
Un chaland glisse, les roseaux s’inclinent,
Et l’horizon doucement se dessine.

Chorus – Intense, émouvant

Le temps passe… Non chaland…
Ne pensons à rien… le courant
Fait de nous toujours des errants,
À jamais complices et fous,
Toi, le canal, et moi, debout.

Verse 4 – Profond, contemplatif

Quand le vent déchire les feuillages d’automne,
Et que la brume étreint les berges monotones,
Je devine encore les voix d’autrefois,
Flottant sur l’eau, douces comme ta voix.
Chaque reflet d’argent sur l’onde calme
Berce mes pensées d’une douce palme.

Chorus – Intense, émouvant

Le temps passe… Non chaland…
Ne pensons à rien… le courant
Fait de nous toujours des errants,
À jamais complices et fous,
Toi, le canal, et moi, debout.

Outro – Apaisé, suspendu

Mais quand viendra le doux printemps,
Je reviendrai, l’âme flottant,
Cueillir tes silences, tes reflets mouvants,
Car le courant jamais ne ment.
Ne pensons plus à rien…
Le canal fait de nous
Des passants sans fin,
Toi, mon vieil ami, et moi, étreints.

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