Catégorie : L’art de rentrer dans le lard du sujet

En cette nuit, du samedi neuf au dimanche dix décembre, une vérité m’est apparue, éclatante comme la lumière de la lune : je me suis aperçu que, tel un voyageur égaré dans l’étendue aride, je poursuivais des mirages, ces illusions fuyantes qui se dissipent lorsqu’on croit les toucher, semblables aux ombres éphémères dans les sables. Ces mirages, aussi rapides et insaisissables que les avions à réaction du même nom, m’emmenaient dans une course effrénée vers l’inaccessible. Depuis des années, je m’échine à dispenser un savoir, mais, hélas, je ne fais que brasser de l’air auprès des voiles d’esquifs indifférents.

Me livrer à l’agitation dans des vidéos sur YouTube ou Tik Tok ? Sans doute y trouverais-je un meilleur écho. Pratiquer la pression ? Les esprits retiennent les leçons pour un temps éphémère, quarante-huit heures tout au plus, avant que le savoir ne s’évanouisse dans les abysses de leur mémoire. Mais, tragique ironie, ils garderont tels des délices les sévices subis pour les perpétuer à leur tour.

Si l’apprenant n’est point impliqué, il reste sourd et indifférent à nos efforts. Nos enseignements s’envolent, tels des échos dans le vide de sa mémoire. Quand je songe aux messages que j’ai tenté de transmettre, aux heures consacrées, je m’interroge : y a-t-il une suite ? Suis-je réclamé ? Hélas, rien !

Si j’avais des relations, si je pouvais offrir des libations, si j’étais moins austère et plus avenant, peut-être jouirais-je de cette notoriété tant recherchée, même en abordant des sujets plus vains ! Telle est la cruelle vérité : le lien social prime ; avec lui, on peut faire accepter le flou, le futile. Sans lui, même les révélations divines tombent dans l’oubli.

Ainsi va le monde : une chanson n’est célèbre que si elle est interprétée par les bons chanteurs. Il faut tisser des liens en même temps que l’on émet son message ; sans cela, ce dernier restera lettre morte.

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Automne automne, reprends ta chanson,
De ce temps moribond où les saisons trépassent,
Il n’y a plus de temps, plus de phase,
Fin septembre et encore l’été en maison.

La chaleur s’étire, s’étale, insensée,
Quand jadis la brise froide effleurait nos visages.
Les jours raccourcissent, et le train du froid prend des ombrages,
L’automne semble avoir oublié sa danse cadencée.

Dérèglements climatiques, signes de notre époque éthique,
Les arbres, déconcertés, perdent leurs parures,
Et dans ce monde qui se dénature,
Les sanglots longs des violons blesse mon cœur, son état est critique.

Le grand horloger a-t-il délaissé sa machine?
Est-ce le prix à payer, notre destinée tragique?
La nature, fatiguée, semble avoir donné son préavis,
Son cœur en arythmie, accablé par nos mépris.

La planète, cette scène, s’apprête pour un dernier acte,
L’anthropocène en guise de final, est-ce trop didactique?
Mais dans cette obscurité, l’espérance doit germer,
Pour que l’automne retrouve sa mélodie, son doux secret.

La Kalverstraat, une commerçante où l’on sent battre le coeur d’Amsterdam. La foule s’agite dans un ballet incessant de consommateurs. Les échos des conversations s’entremêlent aux sonorités discordantes d’un orgue de barbarie, qui égrène avec maladresse les notes d’In the Navy qu’un homme met en pièces au rythme saccadé de la musique. Les illuminations festives suspendues par dessus confèrent à la scène un air scintillant de célébration de fin d’année, contrastant avec la fatigue qui se lit sur les visages des passants, dont les pieds et les portefeuilles portent le poids de cette joyeuse corvée.

Sous le pinceau de l’oubli, dans l’éclat d’une nuit,
Où Van Gogh en songes peint sa chambre, son abri,
S’invitent, par magie d’estampe ensoleillée,
Des créatures en joie, d’un autre univers jaillies.
Dans ce coin de toile où la couleur est reine,
Un Ronflex somnole, et le petit s’étonne,
Pokeballs en écho à des étoiles lointaines,
Dans un monde où le rêve et la réalité se confondent.
Le bleu des murs s’anime, vibrant sous chaque trait,
Les Pokémon s’égarent en cette demeure d’artiste,
Où chaque objet parle, et chaque ombre se plaît,
À raconter l’histoire d’un monde bien moins triste.
Mew, émerveillé, contemple ce décor,
Où la nostalgie danse avec l’insouciance,
Et sous le regard des portraits d’un autre sort,
Se tisse un doux récit, une enfantine romance.
Ainsi, par une brèche d’un vieux papier gravé,
La fantaisie s’invite et étreint la réalité,
Dans un tableau vivant, où tout semble rêvé,
Pokémons et Van Gogh, en une étrange amitié.

Quand nous sommes arrivés à l’hôtel, devant nos yeux se dressait une scène digne d’un rêve de buveur de café : une machine De Longui flanquée de quatre tasses, chacune accompagnée de sa dose de lait et de sucre. Une invitation au paradis de la caféine, mais, ah, les apparences sont des farceuses !
Le lendemain matin, la comédie s’est transformée en tragédie. Au premier essai, la machine s’est muée en fontaine d’eau chaude, arrosant généreusement les alentours. Au second, miracle ! Une tasse de café est née, un phoenix sorti des cendres de la capsule. Gonflés d’espoir, nous avons tenté la troisième tasse, mais hélas, la capsule, flétrie et fatiguée, avait rendu l’âme. Et à la quatrième tentative, peut-être guidés par une foi aveugle, une tasse correcte est apparue, mais notre confiance était déjà ébranlée. Cette Dolce Gusto, autrefois diva de la caféine, avait clairement entonné son chant du cygne !
Un vrai théâtre d’absurde, où les machines jouent des tours et les hommes, simples spectateurs, assistent à la comédie de la vie, une tasse de café à la main.

Dans les méandres d’Amsterdam, où les couleurs de Van Gogh embrassent les ruelles en un tourbillon, je flânais, l’esprit léger, le cœur en quête d’art. Mais quelle surprise fut la mienne, lorsque, en voulant capturer l’essence d’un autoportrait, je tombai nez à nez avec un Pikachu égaré ! Ce petit être jaune, coiffé d’un chapeau qui semblait tout droit sorti d’une toile oubliée, clignait des yeux, étonné, dans ce décor aux airs de coffre à jouets d’un peintre légendaire.
« Pika? » murmurait-il, comme s’il interrogeait l’univers, un brin philosophe sous l’effet des herbes localement appréciées. Était-ce une espièglerie des vapeurs d’Amsterdam ou un coup de pinceau malicieux d’un Van Gogh facétieux ? Ah, la ville des vélos, des tulipes… et apparemment, des Pokémons artistes !
Je me suis dit alors, avec un sourire en coin, que peut-être, après tout, Van Gogh aurait pris plaisir à peindre ces créatures fantasques, s’il avait connu ce monde où l’art rencontre le jeu. Et dans ce pokestop improvisé, j’ai capturé bien plus qu’un Pokémon : une histoire à raconter, entre rêve et réalité, sous les étoiles d’une toile enchantée.

Le canal endormi reflète les lueurs,

Amsterdam s’éveille en habits de séducteur.

Néons rouges caressent le soir de leurs ardeurs,

Et l’eau, miroir fidèle, frémit de ces couleurs.

Dans l’air flotte un parfum, stupeur des passants,

Comme un écho lointain de Van Gogh, envoûtant.

Les toiles du maître défilent en silence,

Dans chaque reflet d’or, une étoile s’élance.

Les soleils crachés, en touches impressionnistes,

Réverbère sur les flots les rêves des artistes.

Accordéons en transe sous le ciel nocturne,

Tressent les mélodies aux sourires taciturnes.

Les sourires aguicheurs, envoûtants passagers,

Dansent sur les pavés, c’est l’heure du danger.

Amsterdam la nuit, toile vivante et obscure,

Où chaque instant capté devient une aventure.