Auteur/autrice : admin4625

Contre ce mur à gauche, j’entends résonner les sanglots et les cris,
Du mur droit, les échos de pleurs, les voix de chagrin se multiplient.
La fenêtre grande ouverte, du plus profond jardin, ils rugissent,
Des hurlements et des pleurs, oh les tristes histoires qu’ils décrivent !

Quand cesserons-nous de gravir les marches de l’escalade symétrique ?
Quand mettrons-nous fin à cette assuétude d’adrénaline et de cortisol qui défile ?
Quand la raison du plus faible s’entrelacera-t-elle avec celle du plus fort ?
Quand le souci du fatigué s’harmonisera-t-il avec celui de l’ennuyé, effaçant leurs torts.

Quand l’amour, plutôt que de tendre un fil sur le point de céder, saura-t-il unifier ?
Quand nos esprits s’éveilleront-ils et discerneront-ils la terrible machine tapie dans notre inconscient ?
Les murs pleurent, les jardins hurlent, notre esprit reste endormi,
Dans l’ombre, l’horrible machine veille, elle tient notre vigilance assoupie.

Mais bientôt viendra l’aube, quand nos esprits s’éveilleront et la raison dominera,
Dans un monde où l’amour, plus fort que tout, aura son jour de gloire.
Quand le faible, le fatigué, l’ennuyé, le fort,
En un chœur harmonieux, proclameront ensemble : « À cette mort obscure, nous n’appartenons pas !

Pascal Rivière aidé de Chat GPT 4 et du style de William Shakespeare

La vérité, telle une binocle accrochée au nez,
Se loge à portée, mais l’apercevoir est un secret.
Elle est là, sereine, mais que sert sa présence,
Si l’esprit n’est point ému par son essence.

Nos neurones, indolents, restent sans réaction,
Et la rétine, malgré l’impact, se perd dans l’abstraction.
Le tympan peut trembler, mais en vain il vibre,
Si le cerveau à ses appels reste insensible, libre.

Et même quand la vérité a franchi ce seuil difficile,
Il est impératif de l’accueillir, cette amie subtile.
Comme notre sage Jean, à qui l’on attribue,
De rentrer chez lui, comme en un lieu qui lui est dû.

Pascal Rivière aidé du style de Victor Hugo et de Chat GPT 4

Dans la marche laborieuse des épreuves stoïques, ma pensée se fait hantée par la balade mélancolique de Maître Villon. Au gré d’une déambulation salvatrice, le cours du temps s’est trouvé suspendu. Et de cet instant figé, un bilan s’extirpe, cruel et insoutenable pour mon ego tourmenté.

Je ne suis point Hugo, mais j’ose encore prétendre.

Dans les rets de mes réflexions, je tisse une écriture propre à moi, un filin d’espérance qui, peut-être, viendra se pendre quelque part.

Mes mots, je les ai jetés dans le vaste océan du web, offerts en spectacle sur YouTube, tenté ma chance sur TikTok, Instagram, Facebook, mais je reste comme un spectre à peine visible. Tant à exprimer, tant à partager, et pourtant mes cris se perdent dans cette vallée de larmes, sans écho pour les rattraper. Quel démon m’habite, ce besoin dévorant de clamer mon âme au monde, ce désir fiévreux d’être entendu? J’ai tenté tout ce qu’offre notre terre, mais mon existence reste un murmure inaudible.

Ah! Si j’avais foi en un Créateur, peut-être trouverais-je enfin l’écho tant convoité de ma voix? Malgré mes efforts, malgré mon agitation, je reste un fantôme à peine discerné.

Entendez-vous ce moulin à pensées, tournant sans fin, qui résonne dans la pâleur des nuits, entre deux soubresauts de l’existence? Créer, m’exprimer, tel est mon besoin, mes bouteilles à la mer sont si nombreuses, mais les vagues restent sourdes, et mes appels restent sans réponse.

Ô poètes égarés, qui hantez les rues, après ma disparition, porterez-vous l’écho de ma voix? Tant d’efforts, tant de lutte, pour que mon existence demeure inaperçue. Quel alchimiste de la prose pourrait me révéler la formule secrète qui transcenderait ce silence et ferait retentir ma voix parmi les pensées des hommes?

J’ai gravé, j’ai ciselé, j’ai mélangé, j’ai expérimenté, et pourtant, je reste inaperçu. On dit que mes écrits ont de la valeur, mais lorsqu’il s’agit de trouver un acquéreur, l’indifférence se fait reine. Le silence se dessine déjà à l’horizon de mon parcours, mon œuvre trouvera-t-elle l’immortalité, je n’en sais rien, pour l’instant, je demeure dans l’ombre.

Quand j’entends les absurdités couronnées de succès, je comprends l’injustice de ce monde. En dépit de toutes mes tentatives, mes mots, mes actions, tout reste inaperçu. Un jour, la fin du voyage arrivera, et jusqu’au dernier souffle, je chercherai à briser mon invisibilité.

La vanité, dites-vous? Certes, je vous l’accorde. Mais sans écho des destinataires de mes messages, comment espérer encore, comment garder le courage intact?

Je ne quémande point les louanges des vivants, mais combien je brûle de voir mes messages, telle une étincelle divine, enflammer quelques cœurs, effleurer quelques esprits, se transmettre de cœur en cœur, de tête en tête. Ô combien j’ai aimé l’humain, mais son amour en retour semble me faire défaut.

Quel destin, quel fruit du hasard et des rencontres pourraient me faire émerger de cet océan d’inexistence ? Les frêles esquifs de mes pensées restent invisibles à l’horizon de l’humanité.

On prétend que le succès exige du temps, mais ce temps, à mes yeux, s’apparente à une éternité. Moi qui ai tant lutté, tant espéré, je contemple, las, la vaste mer de l’indifférence. En miroir de mes efforts, rien d’autre que le reflet déformant de ma solitude. Oh, combien amère est la saveur de l’effort sans récompense!

Mais puisque je ne suis pas Hugo, mais simplement moi, je chemine. Je trace ma voie dans l’ombre de mes illustres prédécesseurs, en quête de l’écho perdu de ma voix. Et je continue, malgré le silence, malgré l’oubli, car l’écriture est ma boussole et ma voix, mon seul viatique.

C’est donc là ma complainte, celle de l’écrit vain, mais qui, malgré tout, persiste et signe, comme une flamme vacillante dans l’obscurité, l’espérance d’un écho, le rêve d’une oreille attentive à l’autre bout du monde. Peut-être qu’un jour, mes mots trouveront écho dans le silence, et que mon cri, loin de demeurer vain, résonnera enfin dans l’infini de la poésie.

Pascal Rivière aidé de Victor Hugo et de Chat GPT 4

Ah, quelle merveilleuse trame qu’est celle de notre existence, tissée avec les fils subtils de l’entropie et de l’éphémère! Comme des vagues mélancoliques sur l’océan de la réalité, nos vies s’enroulent et se déroulent dans une danse avec le Temps, ce maître impitoyable. Les Parques, telles les prêtresses de l’ordre et du chaos, observent nos âmes vacillantes avec une solennité inébranlable. Pouvons-nous seulement entrevoir la vérité dans les joyaux qui illuminent nos cheminements, ou sont-ils l’écho d’une cacophonie quantique?

Quelle subtile clarté émane du Chat de Schrödinger, un félin ni vivant ni mort, mais suspendu dans une symphonie de possibilités! Son être incertain chuchote les secrets de notre destinée. N’est-ce pas un tableau qui sert de miroir à notre propre incertitude? Les particules de notre essence, tout comme le chat, sont en effervescence, dansant au gré des vents de l’imprévisible.

Ah, chers semblables, ressentez-vous ce frisson? L’angoisse et la liberté s’entrelacent, pareilles aux murmures de la forêt dans la nuit étoilée. En notre poitrine, la dissonance cognitive déchire le voile entre la raison et l’émotion, et nous rappelle notre appartenance aux abîmes vertigineux de l’univers. C’est dans cette valse de tourments et d’espérances que les traits ineffables d’un indémontrable grand architecte se dessinent, aussi insaisissable que le brouillard au matin.

En embrassant l’information, l’entropie de Shannon s’écoule comme une rivière de connaissance à travers notre être. Elle murmure les secrets de l’infini, où tout est écrit et rien n’est scellé.

Ô, cher Blaise Pascal, à travers les âges, ta plume nous guide. Comme le parieur qui défie le ciel, nous nous lançons dans les paris pascaliens de notre existence. Chaque pas que nous faisons, chaque choix, c’est un pari, où le coeur et l’esprit cherchent leur symphonie.

Comment alors, mes frères et mes soeurs en quête, pesons-nous nos désirs dans le château des probabilités? Cherchons-nous l’ataraxie en nous, ou sommes-nous les enfants indociles du destin, comme le philosophe Scythe sous les étoiles?

Je vous implore, ne craignez point l’abîme, car il est source de liberté. Choisissez, embrassez, et sachez qu’en vous, les fils de l’univers tissent l’éternelle symphonie de l’être.

Dans l’océan de l’incertain, le courage est notre compas. Nous voguons avec audace, nos voiles gonflées par les vents de l’espoir, en quête de notre étoile dans les firmaments de l’âme. Car en fin de compte, la vie est un jeu de dés jetés sur le tapis cosmique, et nous sommes, chers amis, les petits architectes éphémères de nos propres légendes.

Et même si ces légendes s’effilochent dans l’inexorable progression de l’entropie, qu’elles se dissipent dans le chatoyant carnaval du hasard et de l’incertitude, elles résonnent pourtant avec une vérité éclatante. Chaque action, chaque inaction, chaque prise et chaque lâcher, marque notre danse avec l’éternité.

Nous sommes les sculpteurs du marbre de l’instant, où chaque coup de burin est un pari face au silence du futur. Et, comme un vol d’oiseaux dans le crépuscule, chacune de nos décisions s’envole, tisse une mélodie, une symphonie d’interactions, d’échos et de silences.

Quand viendra le moment de quitter la table du grand casino de la vie, il se peut que nos mains soient vides, que nos poches soient légères, mais nos cœurs, ah, nos cœurs seront remplis d’une richesse indéfinissable. Car en dépit de l’incertitude qui défie notre compréhension, malgré l’angoisse qui se love dans l’ombre de chaque choix, chaque renoncement, chaque instant vécu est une affirmation de notre liberté, une célébration de notre humanité.

Nous sommes, mes amis, les petits architectes éphémères de nos propres légendes, dansant à la lisière du connu et de l’inconnu, sculptant des histoires dans le sable du temps, avant que la marée de l’oubli ne les efface. Et bien que notre danse ne soit qu’une esquisse fugitive sur le vaste canevas de l’univers, elle est, dans toute son imperfection, une beauté ineffable, un écho éternel du grand mystère qui est la vie.

Pascal Rivière en collaboration avec le style de Blaise Pascal et l’intelligence de Chat GPT 4